Desde la ventana. las formas se diluyen, se estrecha el espacio entre los ojos y los objetos. No hay nada que decir. No hay nadie que me gane estando callado. No hay nadie que me gane soñando despierto. Mis manos no paran de moverse, no paro de correr, de nadar, de trabajar... pero por dentro nunca estoy aquí. Siempre quiero estar a miles de kilómetros. Quiero hundirme en el mar y vivir para siempre bajo los océanos, sumirme en el azul hasta que todo sea negro como mi alma. Quiero algo que sea puro de verdad, no quiero más sucedáneos ni falsificaciones ni formas de pasar el tiempo. No quiero que me intentes engañar más.
Desde la ventana, he podido ver como todo se asemejaba a un circo. Y ya ni siquiera quiero jugar a ser trapecista. No encuentro el modo de caer, no encuentro el modo de girar. Me dedicaré a barrer el suelo. Me dedicaré a vivir recordando aquellos momentos., cuando podía volar, y sin el riesgo de hacerme daño.
Los días pasan y no hay diferencia entre ellos. El tiempo pasa muy deprisa y ni siquiera ya me da miedo pensar sobre ello. Dejo que la rutina, los deberes, las obligaciones, tomen las decisiones por mí. Necesito dejar de pensar, convertirme en una máquina, ser sólo una pieza más dentro del engranaje.
No me importa lo que digan los demás. Soy un déspota y un estúpido. No necesito a nadie. También sé que nadie me necesita. Estamos en paz. Ojalá todo en esta vida fuera tan sencillo.
Y cuando todo se complica, y cuando mi cabeza empieza a rodar y rodar, de pronto quiero hacerlo todo mucho más sencillo, quiero ser de nuevo simple, quiero quemarlo todo y reirme mientras lo veo arder. Y me miro a mí mismo y me río por haber sido tan idiota. Y comprendo que nadie me comprenda, comprendo que mis contradicciones sean mayúsculas, comprendo a la vez que mi coherencia a nadie le importe, pero es que no es eso lo que hay que ver de mí. Sólo tienes que comprobar mi falta de humanidad. No necesitas ir más allá. Sólo tienes que ver mi mirada perdida y mis manos vacías para percatarse de que soy el hombre más felizmente triste del planeta. Pero ni siquiera a eso llegan. De todas maneras, qué más da.
Seguiré pintando lo que ven mis ojos miopes, mi alma refractaria, este minusválido de caricias, este analfabeto de corazón, en esta botellita de cielo, durante los momentos en que no sea una máquina, en los momentos en que no esté soñando despierto, en los momentos en que no esté recordando. Estaré escribiendo. Hoy tengo una piel gastada y agrietada. Las venas se me caen de los brazos.
Desde mi ventana casi se ve el mar.